Elena ne dit rien. Elle en était incapable. Elle fit un pas en avant. Sofía l'observa attentivement, comme si quelque chose d'ancien s'éveillait en elle. Elle vit les mains tremblantes, les yeux embués de larmes, le visage marqué par les années.
—« Maman ?» dit-elle, presque sans s'en rendre compte.
Elena porta une main à sa poitrine et tomba à genoux.
Nul besoin d'examens, de dissertations ou de longues explications. Ils s'étreignirent comme si le corps se souvenait de ce que l'esprit avait oublié. Ils pleurèrent ensemble, rirent ensemble, tremblèrent ensemble.
Elles ont parlé pendant des heures. Sofía a raconté sa vie. Elena a raconté la sienne. Elles ont parlé de Javier, de pain sucré, de Roma Norte, des recherches, des nuits passées à prier.
Sofía sortit de son sac à dos un petit objet usé : une poupée en tissu.
—« Je l’ai découvert des années plus tard», a-t-elle dit. « J’ai toujours su que j’avais eu une autre vie avant. »
Les jours suivants furent consacrés à des formalités administratives et à des tests ADN qui confirmèrent ce que le cœur pressentait déjà. La nouvelle parvint au voisinage, aux anciennes connaissances et à l'association Las Madres Buscadoras, non comme une tragédie, mais comme un miracle.
